Ceci n'est pas une cigogne

Une bâtisse étroite et haute avec un balcon et un toit tronqué sur lequel est posée une cigogne.
La Vie mode d'emploi Georges Perec

Ceci est un héron

Cela est un héron, mais cela n'est pas un détail inutile. Il n'y a pas d'ailleurs de détails inutiles dans ce tableau.
Ce héron impassible nous dit que cet éclair n'est pas un éclair, que cette tempête n'est pas une tempête. Et en effet, la Tempête n'est pas une tempête, ni un simple paysage, non plus qu'une scène de genre.
Ce héron nous invite à chercher l'arrière-pays de la Tempête.
Ce héron est un signe.

C'est mon choix

J’ai réorganisé récemment la liste des blogues que je lis, et que je lie pour que vous les lisiez, car elle commençait à revêtir une absence de forme préjudiciable à son usage. Ce sont en effet les liens d’une page à l’autre qui font un des intérêts d’Internet et, dans le cas particulier des blogues, qui permettent la découverte, et par conséquent l’enrichissement. Une trop longue liste décourage le lecteur, me semble-t-il, de tenter l’aventure.

Mais, et beaucoup d’autre l’ont dit bien avant moi, un classement logique et cohérent s’avère bien difficile, mes goûts me portant vers des blogueurs éclectiques. Aussi, j’ai choisi une voie subjective et intuitive, en prenant comme tête de chapitre des œuvres du cantor de Leipzig (non, je ne suis pas monomaniaque).

Sur le clavier bien tempéré (en hommage particulier à Dominique Autié), mes plaisirs de lecture.

L’art de la fugue ou la culture dans tous ses états, mais surtout dans ses états d'intellignece et de curiosité.

Dans l’offrande musicale, la musique tient la première place - à tout le moins une grande place, ce qui n’est pas si courant.

La passion selon saint-matthieu les anime pour décrire leur quotidien, leurs émotions, mais pas uniquement.

Assistent à la messe en si les esprits frondeurs.

Les variations Goldberg analysent les images fixes et animées, entre autre.

Les concertos brandebourgeois nous parlent de notre société, de la politique, de l’économie, de la justice.

Le concerto italien, un parfum de l’étranger.

Et enfin l’oratorio de noël regroupe les inclassables (il en faut bien).

Naturellement, chacun des blogues cités auraient pu faire partie de plusieurs catégories, mais bon, c’est mon choix ; je reste cependant à l’écoute des réclamations.

Vivre ne va pas de soi, mais même avoir vécu est un labeur incessant

Mais pourquoi donc la chronologie de Renaud Camus s'arrête-t-elle, depuis un temps certain, au Mardi 24 juillet 1984 sur Dîné dans un endroit infernal, Gradac, peut-&ec ?

Bach, meiner Friede ; Bach, meine Freude ; Bach meine Liebe

Je tenterai ici, plus tard, peut-être, d’analyser pourquoi la musique de Jean-Sébastien Bach résonne en moi comme aucune autre.
En attendant, vous trouverez deux radios dans la salle de concert consacrées uniquement à ce compositeur.

Bach en version originale - vous aurez noté le subtil jeu de mots - présente, depuis un certain temps déjà (197 jours exactement), quelques adaptations, arrangements, transcriptions, bidouillages - chacun choisira le terme qui lui paraîtra approprié. J’y ai fait récemment une légère mise à jour en ajoutant une orchestration de Respighi de la passacaille en do mineur interprétée par Toscanini, et en supprimant un des Play Bach de Jacques Loussier (il en reste un autre), ainsi qu’un des morceaux des Swingle Singers (point trop n’en faut).

Bach Kantaten contient uniquement des extraits de cantates, avec une prédilection pour les chœurs d’ouverture. Les cantates sont un monde en elles-mêmes, un trésor inépuisable, un répertoire de toutes les émotions, de la joie la plus grande à l’affliction la plus profonde ; et j’essaierai par conséquent de mettre à jour régulièrement cette radio.

D’autres radios Bach sont en préparation ; vous n’y échapperez pas !

Point-virgule

L'esprit de l'escalier soutient la création du Comité de défense et illustration du point-virgule.

de B à C

Ni Carcassonne, où l’on voit des châteaux grands comme ceux de Babylone
Ni Capri, parce que c’est fini
Ni Chatenay-Malabry, où Cécile avait cinq ans et demi en mille neuf cent quatre-vingt-trois
Ni Cologne, en face du Rhin, où j'ai voulu partir, et chercher les vestiges d'une espérance
Ni Caen, où vont les cars partant au quart
Ni Catane, en provenance de Fez dans la galère capitane
Ni Calais, dont la citadelle est assise en mer comme un palais
Ni Cadix, où la belle à des yeux de velours
Ni le Cantal, où était Hortense
Ni Casablanca, où as time goes by
Ni la Canebière, qui finit au bout de la terre
Ni Chandernagor, où il n’est pas question dans ces conditions d'abandonner les Comptoirs de l'Inde
Ni Clairvaux, où la règle, déjà, se remet
Ni Canton, dont la feuille, et la fève de Moka, vont verser leur nectar dans l'émail du Japon

Mais Chartres « Voici le paradis retrouvé ! »

Ce Pays est plus ras que la plus rase table.
A peine un creux du sol, à peine un léger pli.
C'est la table du juge et le fait accompli,
Et l'arrêt sans appel et l'ordre inéluctable.

Mais vous apparaissez, reine mystérieuse,
Cette pointe là-bas dans le moutonnement
Des moissons et des bois et dans le flottement
De l'extrême horizon ce n'est point une yeuse.
Charles Péguy

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Il est fort possible que cette note paraisse fort obscure à bien des lecteurs ; aussi je précise, qu'après avoir sévi pendant six années à Bordeaux, je m'apprête à rejoindre, en début d'année prochaine, Chartres et la plate Beauce.

Etre ou ne pas être...

Je partage l’avis de Monsieur Gvgvsse sur les questionnaires qui circulent en chaînes sur les blogs, symptôme de la paresse du blogueur, abus du second degré, sujets convenus, lieux communs des listes… [à la lumière du message d'un blogueur qui s'est senti visé par cette tirade moralisatrice, je m'aperçois qu'elle peut effectivement être mal prise, et je précise qu'il s'agit en premier lieu d'une autocritique, en particulier concernant les listes.]

Cependant, parce qu’il y a répondu malgré tout, parce que Guillaume a fait de même, et surtout parce que Madame de Véhesse me l’a demandé, je vais me plier à l’exercice, à partir de la reformulation de Guillaume.

Cinq choses que j'aimerais faire avant de mourir :
Voir toutes les œuvres de Vermeer, de Giorgione, du Caravage (entre autres) ; boire tous les meilleurs vins des vignobles français, et italiens, et espagnols et allemands (au hasard Yquem, Petrus, Corton-Charlemagne, Romanée-Conti, Château-Grillet, Coulée de Serrant…) ; visiter toutes les églises, cathédrales et basiliques romanes ; vivre en Italie, à Londres, en Allemagne, à Anvers… ; tout revoir (là j’ai copié).

Cinq choses que je fais bien ou volontiers :
Rester impassible ; classer et ranger ; la cuisine (les jours de fête) ; relier les choses entre elles ; remettre au lendemain.

Cinq choses que je fais mal ou pas du tout :
Téléphoner ; dire « je t’aime » ; croire en Dieu ; *** ; parler de sexe (là aussi j’ai copié).

Cinq choses qui m'attirent chez l'autre :
L’âme, les ondes, les ombres, les soleils, les traces de [ses] yeux.

Cinq expressions favorites :
Je n’ai pas d’expression favorite, j’emploie sûrement certaines expressions plus que d’autres, mais contre ma volonté consciente.

Cinq célébrités irrésistibles :
Non, là je ne peux pas (et pourquoi pas cinq célébrités à emporter sur l'île déserte ?).

Cinq dont je veux connaître les réponses à ce questionnaire :
Un sursaut de cohérence me retient de répondre là aussi.

Ceci n'est pas non plus une note sur Venise

Ce texte superbe est un peu long, mais je tiens à le présenter sans coupure, car il est parfaitement construit et cohérent. Evidemment, l’appréciation portée sur Tintoret, puis sur Victor Hugo, en fera réagir plus d’un.
Cependant, il n’est pas niable que la description des œuvres du Tintoret ne manque pas de pertinence, même si les conclusions qui en sont tirées peuvent paraître outrées ; mais elles sont liées à l’hostilité de l’auteur envers une certaine forme de romantisme, et à son amour de la tragédie classique.

Je ne puis me faire à Tintoret. Ce qu’on appelle sa puissance, n’est à mes yeux que de l’abondance du désordre. Il n’est ni vrai, ni au-dessus de l’image vulgaire. Il est romantique jusqu’à la frénésie.
La puissance de l’artiste, je ne la reconnais qu’à la profondeur du coup qu’il frappe ; et de même, à la beauté de la mélodie, qu’il révèle une fois pour toutes ; à l’intensité de l’harmonie qu’il est capable de produire. Un petit tableau y suffit, sur un chevalet. Mille lieues de peinture y peuvent échoue. La couleur de Tintoret est noire, lourde, monotone. Son style, plus que l’éloquence, est l’emphase continue. On n’est pas puissant parce qu’on lance cinq cents figures sur une muraille : un seul visage qui ne s’oublie plus, telle est sa force.
Cet homme est à l’art ce que l’athlète est à la beauté divine. Avec son mufle, ses muscles pareils à des tumeurs, l’athlète au front bas, aux narines camuses, le visage cousu de cicatrices et renflé de bosses, est un géant peut-être, mais aussi une brute. L’athlète a beau passer sa vie dans l’arène et dans l’exercice de ses forces : toujours, il improvise. Ainsi Tintoret est l’Improvisateur de peinture. Il vient à bout de toute surface. Il abat toute besogne. Il est virtuose prodigieux. Qu’on lui donne la Grande Muraille : il la peindra depuis la Corée jusqu’au désert de Gobi ; il y décrira toute l’histoire de la Chine.

Ce talent est énorme ; mais il est laid. Il est outré. Il n’est jamais à l’échelle, non pas de la grandeur, mais de sa propre éloquence. Il dit si fort ce qu’il veut dire, qu’on ne l’entend plus. Il a plus de pensée qu’il n’en faut pour nourrir tous les peintres de Venise ; et tant il est habile, il semble ne pas penser.
N’ose-t-on pas le mettre au rang des grands tragiques ? et qui ne parle de sa vertu pour le drame ? Telle est l’illusion du vulgaire : le geste passe pour l’action ; le tumulte, pour la tragédie ; le bruit, pour la force sonore. Mais l’éternelle agitation de Tintoret est l’aveu qu’il n’est point tragique. La véritable tragédie sera toujours dans le cœur des héros, et de leurs passions. Voilà ce qui décide souverainement de leur sort, et même des paroles capitales qu’ils disent, celles où l’homme suscite son destin, où le destin se rend visible et descend. Or ces paroles fatales, le silence qui précède et le silence qui les suit, en font seuls le prix.
Le vulgaire croit voir la tragédie dans la mêlée des personnages ; et plus ils sont, plus on se flatte de plonger dans le drame. On s’en éloigne, au contraire ; on l’oublie. La bataille n’est pas tragique, non plus que l’inondation ou le tremblement de terre. Ce ne sont que des convulsions confuses. Il n’y a de drame qu’entre un petit nombre de héros. Tout le reste est inutile ; ou pour mieux dire, tout le reste est cortège, jeu de scène et comparses. Si l’on veut que Tintoret soit tragique, il ne le fut jamais qu’à la manière de Dumas le père, et des autres énergumènes, qu’un demi-siècle a ruinés sans retour, tant ils sont vains et puérils. Tintoret, lui, a du style ; il se sauve par là, comme tous. Trop de force, en lui, trop d’éloquence, trop de chaleur pour ne point faire penser à un maître. Et, en effet, de tous les hommes, Tintoret me semble le plus voisin de Victor Hugo.
Son drame sans émotion et sans âme, n’y ayant d’émotion que de la vérité profonde, quand le cœur et les passions sont à nu ; son style formidable, et toujours un peu creux ; son éloquence qui ne saurait tarir ; son goût du contraste, jusqu’à la grossièreté ; sa manie des ombres compactes ; sa faculté de répéter cent fois ce qui ne vaut pas souvent la peine d’être dit ; sa puissance plastique et sa pauvreté intérieure : tous les dons de Tintoret me font voir en lui le Victor Hugo de la peinture.
André Suarès Voyage du Condottière (Vers Venise)

7 octobre: la discussion se poursuit ici et là

Ceci n'est pas une note sur Venise

This is so contemporary, contemporary, contemporary