Le petit mitron

Mon billet en sablier du samedi

Vingt heures moins quelques minutes, quinze personnes attendent la dernière fournée dans la boulangerie. Tout le monde se regarde en chien de faïence. Soudain, un coup d'interphone. Depuis l'arrière-boutique, le patron annonce que c'est prêt. La boulangère disparaît quelques instants, puis revient avec une panière chargée de... dix baguettes seulement. De toute évidence, il n'y en aura pas pour tout le monde.

Vingt heures plus quelques minutes, quatorze personnes baignent dans leur sang sur le sol de la boulangerie. La tête de la boulangère passée au tranchoir gît parmi les croissants rassis de la veille. Le corps du boulanger est sans vie dans le pétrin. Le petit mitron dort au premier étage. Plus loin, dans un appartement situé dans la rue principale du village, on festoie autour d’un plat de cochonnaille. Il n'y manque pas de pain…