Confiotes

En dédicace particulière à Samantdi

Dans ce monde qui est notre monde et qui est encore assez trop souvent un monde de brutes épaisses, la confiote est une parenthèse :

Confiotes de Rémi Checchetto est édité aux Editions de l'Attente, petite maison d'édition tout à côté de chez moi.

Pages

Les livres, ce qu'il déchira,
La page dévastée, mais la lumière
Sur la page, l'accroissement de la lumière,
Il comprit qu'il redevenait la page blanche.
Yves Bonnefoy

Elle a chanté, parfois incohérente, signe
Lamentable!
                  le lit aux pages de vélin,
Tel, inutile et si claustral, n'est pas le lin!
Stéphane Mallarmé

Qu’est-ce que la lumière ?

Il rêva qu’il ouvrait les yeux, sur des soleils
Qui approchaient du port, silencieux
Encore, feux éteints ; mais doublés dans l’eau grise
D’une ombre où foisonnait la future couleur.

Puis il se réveilla. Qu’est-ce que la lumière ?
Qu’est-ce que peindre ici, de nuit ? Intensifier
Le bleu d’ici, les ocres, tous les rouges,
N’est-ce pas de la mort plus encore qu’avant ?

Il peignit donc le port mais le fit en ruine,
On entendait l’eau battre au flanc de la beauté
Et crier des enfants dans des chambres closes,
Les étoiles étincelaient parmi les pierres.

Mais son dernier tableau, rien qu’une ébauche,
Il semble que ce soit Psyché qui, revenue,
S’est écroulée en pleurs ou chantonne, dans l’herbe
Qui s’enchevêtre au seuil du chäteau d’Amour

Yves Bonnefoy Ce qui fut sans lumière
Claude Gellée dit Le Lorrain Psyché devant le château d'Amour